Стреляют пушки, пулеметы!
Снаряды с пулями летают,
а в небе бравые пилоты
друг друга мастерски сбивают.
Грохочут бомбы, рвутся мины,
вокруг пожары, трупов горы
и танки смертоносным клином
сминают мирные заборы.
А генерал, сжимая ластик,
склонился над военной картой.
Вот это, понимаю, праздник!
Не то, что бл*дь, Восьмое Марта!