Соседка подсела на "женские любовные романы" самого бульварного пошиба. Покетбуки в мягкой обложке с золотым тиснением, стрелами и розами. Наверно, все представляют, о чем я говорю - такие книжки продаются на каждом углу чуть ли не на вес, однотипные совершенно, и имя им легион.
"Он схватил ее сильными руками и страстно прижал к груди", угу.
Откровенная пошлость.
Тетке тридцать семь лет, двое детей-школьников, работает главным бухгалтером. Замужем. Особых проблем в жизни вроде бы нет. Скука только - работа, дом, метро, родительские собрания. Но так все живут.
Всегда была, ну или казалась), умной, эрудированной, современной женщиной.
В юности зачитывалась Набоковым, Достоевским, Гаррисоном, Голсуорси и смеялась над теми, кто таскал в сумке очередную "Анжелику и Король".
А сейчас так и глотает по полторы книжки в день, и конца не видно.
Названий и авторов не запоминает, сюжеты забывает уже через неделю, но опять тащит пачку новых книжек.
- Ну я же не пью, не гуляю, чувство реальности не теряю! - говорит она. - Никому мои книжки не мешают. Ни семье, ни работе. Многие вон вообще годами ничего не читают. Лучше уж такие книжки читать, чем ничего, наверно.
Муж сначала смеялся, потом чесал репу, а теперь уже его это как-то и пугает. Ругается, а ей хоть бы что.
Что это? Какая-то зависимость?
Деградация?
Пресловутый кризис среднего возраста?
Не хватает эмоций в своей жизни?
Что думаете?
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →